第918章 平凡而不平静
第一个来的是熊静，她站在厨房门口揉着眼睛。
头发还没梳，像是被粥香勾来的。
“夫子，早。”
她含糊不清地说。
“早啊静静，快去洗脸，饭马上就好。”
熊静点点头，转身走了。
走到一半又回头：“夫子，今天吃什么？”
“白粥，小菜，馒头。”
熊静满意地点点头，走了。
第二个来的是琥玉婵。
她不是走来的，是跑来的。
大枪都没带，头发也没扎，披头散发的，像个山里的野人。
“郎君！今天你做早饭？！”
“嗯。”
“那我帮你！”
“不用。”
“那我看着你！”
“行。”
琥玉婵就搬了个小板凳，坐在厨房门口，托着腮，看姜文哲炒菜。
她看得很认真，像是在看一场很重要的战局。
第三个来的是石晓容。
她手里拿着一株刚从灵药园采来的灵药，递给姜文哲：“放粥里，提气养神。”
姜文哲接过灵药，洗净，切碎，撒进粥里。
那粥的香气立刻就变了，不再是单纯的米香。
而是多了一丝清苦，一丝甘甜，像是秋天的风，吹过一片正在成熟的稻田。
第四个来的是楚玉珂。
她抱着琵琶，坐在厨房外的回廊上，手指在琴弦上轻轻拨动。
她弹的是那首写了八百年的曲子，名字到现在都没取。
但所有人都听熟了，连青小螳都会哼几句。
第五个、第六个、第七个……一个一个地来。
有的帮忙摆碗筷，有的帮忙端菜，有的什么都不做，就站在那里看姜文哲炒菜。
霁雨霞是最后一个来的。
她站在厨房门口，望着里面那道忙碌的身影，忽然觉得鼻子有些酸。
十年了。
她做了十年的早饭，没有一次是成功的。
不是咸了，就是糊了，不是生了，就是焦了。
但姜文哲每次都吃完，每次都夸“好吃”。
她走进厨房，站在他身边：“我来吧。”
“不用。”
姜文哲头也不回，“你坐着，马上就好。”
霁雨霞没有说话，只是站在他身边，看着他炒菜。
他的动作很快，很利索，像是做了无数遍。
锅铲在他手里翻飞，菜在锅里跳舞，火候刚好，咸淡刚好，一切都刚好。
“文哲。”
“嗯？”
“今天，你教我炒菜吧。”
姜文哲转过头，看着她。
晨光从窗户照进来，落在她脸上，将那张绝美的面容照得通透。
她的眼中，有一种很奇怪的光，不是温柔，不是坚定，是一种说不清道不明的东西。
像是千川湖底的月光石，在水里泡了千年，温润里透着光。
“好。”
姜文哲轻笑着道：“今天教你。”
窗外，太阳从东边山脊上冒出来，将千川湖染成一片金色。
湖面上的野鸭排成一排，慢悠悠地游着，身后拖出几道细细的水痕，像是一条一条的银线。
远处的玄武圣山上晨钟响了，一声一声悠远绵长。
像是从很远很远的地方传来，又像是从心底深处泛上来。
这是千川湖的一个清晨，也是落霞仙宗的又一个寻常日子。
那是——姜文哲偷来的时光，不想还的时光。
.........
千川湖的雪，是从四更天开始落的。
起初只是几片，飘飘悠悠的像是谁在天上撕棉花。
撕着撕着就撕碎了，碎成漫天飞舞的白。
湖面上那层薄冰被雪粒打得沙沙响，像是有无数只蚕在啃桑叶，又像是谁在远处轻轻地翻书。
姜文哲站在湖边，肩上落了一层雪。
他也不拂，就那么站着，望着湖对岸那片白茫茫的山色。
四百年了。
千川湖的柳树枯了又青，青了又枯，枯了不知多少回。
玄武圣山上的老松还在，粗了，高了，枝干虬结如龙。
在雪中显得更黑了，黑得发亮，像是谁用墨笔在宣纸上重重地画了一笔。
姜文哲忽然感觉自己老了。
不是那种行将就木的老，是那种看了太多日出日落、等了太多春去秋来之后，心里某个地方被磨得光滑如镜的老。
头发被白雪覆盖，看上去就像是一个百岁老人。
但姜文哲的眼睛没老，还是那么亮，像是千川湖底的月光石。
在水里泡了千年，温润里透着光。
“夫子。”
熊静的声音从身后传来，很轻，像是怕惊扰了这场雪。
姜文哲没有回头，只是轻声说：“又一年了。”
熊静走到他身边，与他并肩而立。
原本有些娇憨的熊静也老了，不是容貌的老，是气质的老。
她还是那副珠圆玉润的模样，眉眼还是那样温柔。
但她的眼睛里多了一些东西，像是千川湖底的淤泥。
经年累月地沉淀着厚厚的一层，不仔细还看不出来。
“伍老昨天又去了一趟栖霞山。”
熊静的声音很平静，像是在说一件很寻常的事：“他说，最后一座子阵明天就完工。”
姜文哲没有说话，只是望着湖面上那些碎雪。
一片一片地落进水里，化成一圈一圈细小的涟漪，推着那些涟漪往岸上涌。
一下，一下，像是有什么东西在水底轻轻地叹气。
伍松童子是在一个落雪的清晨，完成最后一座子阵的修筑。
那是在栖霞山脉后方三千里处，一座不起眼的小山包上。
山包上光秃秃的连棵草都没有，只有一块巨大的青石。
青石上刻满了密密麻麻的阵纹，像是一张被揉皱了的蛛网。
伍松童子坐在轮椅上，被一个年轻弟子推着。
沿着那条崎岖的山路，一步一步地往上走。
他走得很慢，不是因为路难走，是因为他在看。
看那些他亲手设计的阵基，看那些他亲手绘制的阵纹，看那些他亲手调校的灵晶节点。
他看得很仔细，像是一个老农在秋收后的田野上散步。
看那些被割得整整齐齐的稻茬，看那些被码得高高的草垛，看那些被风吹得哗哗响的稻草人。
他的眼睛已经不太好了，看东西总是模模糊糊的像隔着一层水雾。
但他的心里清楚，比谁都清楚。
哪一座阵基是用什么材料建的，哪一道阵纹是用什么手法刻的，哪一个节点是花了多少心思调校的——他都记得。
一万八千年的记忆，像是一本被翻烂了的书。
每一页都卷了边，每一个字都模糊了。
但故事还在，故事里的每一个人，都还在。
“祖师，到了。”
年轻弟子轻声说，停下了轮椅。
伍松童子抬起头，望着面前那块青石。
青石上的阵纹已经刻完了，最后一道纹路还泛着淡淡的灵光。
像是刚被人用手指划过，还带着体温。
他伸出手，枯瘦的手指轻轻抚过那些纹路。
从最外圈到最内圈，从最浅的到最深的，一道一道地摸，像是一个盲人在读一封家书。
“成了。”
他轻声说，声音沙哑得像枯叶被风卷起，又落下。
他收回手，靠在轮椅上，望着远方。
远方是千川湖的方向，被雪雾遮着看不太真切、
只能隐约看到几道金色的光柱从雾中透出来，像是有人在天上点了好几盏灯。
那是玄武御天大阵的主阵基，他花了一千多年的时间一点一点建起来的。
“你知道吗？”
他忽然开口，声音很轻，像是在跟那个年轻弟子说。
又像是在跟自己说：“老头子我啊，这辈子最得意的事不是炼了多少神兵，不是建了多少机关城。”
他顿了顿，嘴角微微翘起，露出一丝很淡的笑：“是活着看到这东西建起来。”
年轻弟子没有说话，只是站在他身后，替他挡着风。
风很大，雪也很大，但伍松童子不觉得冷。
他只觉得困、很困，像是熬了一整夜的人。
终于等到了天亮，可以闭眼了。
“走吧，该回家了！。”
伍松童子是当天夜里走的，没有惊动任何人。
他躺在神机天工山自己房间的床上，盖着那床盖了一千多年的旧棉被。
枕着那个用了一千多年的竹枕，安安静静地闭上了眼睛。
他的手里还握着那枚刻刀，就是他年轻时用的那枚。
刀柄被磨得光滑如镜，刀刃上还有一道细细的缺口，那是他第一次炼器时崩的。
他走的时候，脸上带着笑，很淡的笑，像是做了一个很好的梦。
梦里没有战争，没有阵基，没有灵晶节点。
只有一个年轻人，站在一座简陋的炼器台前，握着一枚崭新的刻刀，在铁砧上敲敲打打。
那年轻人回头看了他一眼，咧嘴一笑：“嘿，老头子，你来了？”
伍松童子也笑了：“嗯，来了。”
消息传到千川湖时，天还没亮。
霁雨霞站在机关城门口，手里捏着那枚传讯玉简。
玉简上只有一行字，很短、短得她看了好几遍才看明白：“伍松童子，坐化、享年一万八千七百二十六岁。”
她站在那里，一动不动，像是一尊石像。
雪落在她肩上，落在她发上，落在她手里那枚玉简上，她也不拂。
她只是站着，望着玄武圣山的方向，望着那片被雪雾遮住的天空。
“师祖。”
熊静的声音从身后传来，带着一丝颤抖：“伍老他......。”
“走了。”
霁雨霞的声音很平静，平静得像千川湖冬天的水面，结了冰，什么都看不出来。
熊静没有说话，只是走到她身边，替她拂去肩上的雪。
她的手在抖，很轻的抖，像是怕惊扰了什么。
远处，玄武圣山上的晨钟响了。
一声一声比往常慢了许多，像是敲钟的人也在走神。
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