第212章 那是多久以前的事情了？

“那你去忙吧。”

助理转身走了，走到门口，回头看了一眼。宋朔风已经低下头，在看另一份文件了，脸上什么表情都没有，像刚才那条新闻跟他没有任何关系。

办公室的门关上之后，宋朔风靠在椅背上，看着窗外。天还是灰蒙蒙的，跟昨天一样，跟前天一样，跟他在东南亚时看到的天不一样。东南亚的天很蓝，蓝得刺眼，蓝得让人觉得不真实。京市的天是灰的，灰得真实，灰得让人不想多看。

他拿起手机，翻到宋振龙的号码，看了一眼，然后退出去。

没有打电话。

没有发消息。

什么都没有做。

他放下手机，拿起桌上那份没看完的文件，继续看。一个字一个字地看，看得很慢，像是在故意用这件事填满脑子，不让别的东西挤进来。

窗外，天快黑了。

办公室里没开灯，他一个人坐在黑暗里，面前的文件已经看不清字了，可他还在翻。一页一页地翻，翻到最后一页，合上，放在一边。

然后他站起来，走到窗边，看着外面那些渐渐亮起来的灯火。

这座城市很大，大到可以装下所有人的悲欢离合。这座城市也很小，小到你在任何一个角落，都能听见那些你不想听见的消息。

他站了很久，然后转过身，拿起外套，拉开门，走了出去。走廊里的灯亮着，白晃晃的，照得人眼睛发酸。他走过那盏灯，又走过一盏，脚步声在空荡荡的走廊里回荡，一下，一下，又一下。

电梯门开了，他走进去，按了一楼。

门关上，数字一个一个地跳。十八，十七，十六。

他看着那些跳动的数字，脑子里空空的，什么都没想，又好像什么都想了。

一楼到了。

门开了，他走出去，穿过大堂，推开玻璃门。夜风迎面扑来，凉飕飕的，吹得他头发乱飞。他站在台阶上，看着外面那条车水马龙的路，站了几秒，然后走下台阶，朝停车场走去。

车停在角落里，黑色的，不起眼。他拉开车门坐进去，发动引擎，车灯亮起来，照亮前面一小片地面。

他握着方向盘，没有马上开走。

就那么坐着，听着引擎的轰鸣声，听着自己的心跳声，听着窗外那些车来车往的声音。

然后他挂挡，踩下油门，车子驶出停车场，汇入车流，消失在夜色里。

经侦大队的人到宋家老宅的时候，是上午十点。

领头的是个四十来岁的男人，姓谭，方脸，浓眉，穿着一件深蓝色的夹克，手里拿着一个牛皮纸文件夹。身后跟着三个人，两男一女，都穿着便装，表情严肃，站在门口的台阶上，像四根钉在地上的桩子。

谭队长按了门铃，等了一会儿，没人应。他又按了一次，这次按得久了些，门铃的响声在空荡荡的房子里回荡，像是什么东西在空旷的房间里撞来撞去。

门开了。

宋振龙站在门口，穿着一件灰色的家居服，头发乱糟糟的，眼袋耷拉着，整个人看起来像是好几天没合眼。他看见门外站着的人，脸上没什么表情，像是早就知道会有这一天。

“宋振龙？”谭队长问。

“是我。”

“我们是经侦大队的，有些事需要你配合调查。”

宋振龙点了点头，侧身让开。谭队长带着人走进去，站在客厅里，目光扫过这个曾经显赫一时的宋家老宅。

窗帘拉着，光线昏暗，家具还在，但地上落了灰，茶几上堆着几个没收拾的茶杯，茶渍已经干了，在杯壁上留下一圈圈褐色的痕迹。

空气里有一股烟味和霉味混在一起的味道，说不清是哪里发出来的，但无处不在。

“宋振龙，你涉嫌挪用公款，现在依法对你进行传唤。”谭队长的声音不高，但每个字都清清楚楚。

宋振龙没有说话，只是站在那里，双手垂在身侧，微微低着头，像是一个在听老师训话的学生。他的头发很久没剪了，从后面看能看到几缕白发从发根处长出来，黑发盖不住，白得刺眼。

谭队长看了他一眼，示意身后的人上前。

一男一女走过去，站在宋振龙两侧。女警从包里拿出一张纸，展开，放在他面前。

“这是传唤证，你看一下。”

宋振龙低头看着那张纸，上面的字密密麻麻的，他看不太清，也没心思看清。他只知道，这张纸一签，他就不是站在这里了，是要去别的地方了。

“需要签字吗？”他问。

谭队长点了点头。

宋振龙伸出手，接过女警递来的笔，在传唤证上签了自己的名字。字迹歪歪扭扭的，跟以前签合同时那种龙飞凤舞的签名完全不一样，像是另一个人写的。

他把笔还给女警，转过身，往楼上走。

谭队长的眉头皱了一下。

“你干什么？”

宋振龙没回头，声音从前面的楼梯上飘下来。

“我去把烟掐了。”

谭队长没再说话，站在客厅里等着。身后那三个人也没动，站在他旁边，像三尊雕塑。

宋振龙上楼的声音很慢，一步一顿，像是在爬一座很高的山。楼梯还是那个楼梯，他走了几十年，闭着眼睛都不会踩错，可今天走起来特别慢，每一级都像是在丈量什么。

书房的门开着，里面跟他离开时一样，桌上摊着一堆文件，烟灰缸里堆满了烟头，有些已经烧到了过滤嘴，烟灰散在桌上，被风吹得到处都是。窗户开了一条缝，风吹进来，把桌上的纸吹得哗哗响。

他走到桌边，拿起那根还在燃烧的烟，在烟灰缸里掐灭。烟头碰到缸底的时候发出细微的滋滋声，一缕青烟升起来，散在空气里，很快就看不见了。

他站在桌前，看着这间他待了无数个日夜的书房。书架上的书有些已经翻旧了，书脊上的字磨得看不清；墙上挂着一幅字，是他父亲留下来的，写的是“天道酬勤”四个字，裱在镜框里，镜框上落了灰；角落里那盆绿植早就枯了，叶子干得卷起来，一碰就碎。

他看了几秒，然后转过身，走出书房。

走到楼梯口的时候，他停了一下。

宋朔云站在楼梯下面。

他穿着一件黑色的卫衣，帽子没戴，头发乱糟糟的，脸上的表情像是还没睡醒，又像是已经醒了很久但一直没下床。他的眼睛红红的，但不是哭过的那种红，是好几天没睡觉的那种红。

父子俩隔着十几级楼梯，谁都没说话。

宋振龙看着他，看着这个他以前总觉得不成器的儿子，看着他瘦削的脸，看着他深陷的眼窝，看着他微微发抖的嘴唇。他想起很多年前，宋朔云还小的时候，骑在他脖子上，两只小手抓着他的头发，笑得很开心，咯咯咯的，声音清脆得像铃铛。

那是多久以前的事了？

他想不起来了。


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